Se leggi i miei articoli pensando di trovarci il diario segreto di un tizio in cerca di approvazione o pacche sulla spalla, ti fermo subito: sei nel posto sbagliato.

Non sono un guru. Non ho raggiunto nessuna illuminazione permanente e non ho “LA” strada da venderti. Anzi, la maggior parte delle volte sono il primo pellegrino che inciampa e si prende i sassi in faccia.

E te lo dimostro con una scena.

Nove anni fa. Cuneo. Nel mio studio c’è Maria. Ha sessantatré anni, la sclerosi multipla da sedici, e due palle così. Si fa il mazzo per non darla vinta alla malattia. Ma quel giorno mi fa la vera domanda, quella scomoda, quella che fai solo quando non vuoi essere compatito: *”Perché proprio a me?”*.

Invece di vomitarle addosso concetti clinici o frasi fatte del tipo “il destino ha un piano”, sai che ho fatto? Le ho raccontato di me.

Le ho raccontato di come, anni prima, mi ero infilato di proposito in una relazione tossica con una donna sposata. Sapevo che mi sarei schiantato. L’ho fatto apposta. Perché? Perché stavo portando avanti una scelta imprenditoriale disastrosa per puro orgoglio, e avevo bisogno di farmi talmente male da trovare la spinta per radere al suolo la mia vita e ricominciare.

Masochista? Forse. Idiota? Probabile.

Ma non è questo il punto.

Il punto è che Maria, sentendo la mia storia, si è bloccata. Poi le si sono illuminati gli occhi e ha fatto un sorriso radioso. Ha smesso di analizzare la *sua* disgrazia con la testa.

Vedi, c’è un problema enorme nel modo in cui viviamo e ascoltiamo: crediamo che le storie personali servano a “condividere” o a ricevere approvazione. Ma forse no..

Le storie, secondo me, non servono a condividere. Servono a specchiare.

Quando qualcuno ti racconta una verità nuda e cruda, che magari fa un po’ male, succede qualcosa che la logica non può spiegare. Non elaborarla con il cervello. Ascoltala direttamente nella pancia, in quella zona esatta tra il petto e l’ombelico. E forse riconoscerai un pezzo di te che avevi smarrito.

Se continui ad analizzare i tuoi problemi o le parole degli altri solo con la testa, potresti restare bloccato. Se invece usi la pancia come radar…

Vuoi fare un test per capire se sei pronto a specchiarti?

Se vuoi fare sul serio, commenta con la parola SPECCHIO. Ti invierò un link che ti aprirà due strade: potrai scegliere se approfondire la teoria o se accedere direttamente all’esercizio pratico mirato che ho preparato per te.

Un abbraccio,

Gabriele

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C’è una strana, silenziosa anestesia nel modo in cui viviamo oggi. La chiamiamo “stabilità”, a volte “equilibrio”, ma se scavi un po’ sotto la superficie, quello che trovi è una forma dolcissima di prigionia: la comodità.

Per anni ho creduto che la felicità fosse l’assenza di attrito. Immaginavo la vita ideale come una linea retta, priva di spigoli, dove ogni bisogno veniva soddisfatto prima ancora che potesse trasformarsi in desiderio. Ho costruito la mia esistenza attorno a questa idea, circondandomi di abitudini che fossero cuscini, di certezze che fossero mura. Eppure, più mi sentivo “comodo”, più provavo una malinconia inspiegabile, un senso di solitudine che non riuscivo a placare nemmeno con tutte le distrazioni che il mondo mi offriva.

Ma allora… la comodità è un velo? Una nebbia densa e profumata che ci impedisce di vedere il perimetro della nostra vita? Ci convince che, se non c’è dolore, allora tutto va bene? Chissà. Ma per me la felicità – quella vera, quella che vibra nel petto – non è la pace del cimitero. La felicità è una forma di movimento, e il movimento richiede sempre un minimo di sforzo, un po’ di opposizione.

Poi, è successo. Qualcosa ha interrotto il ritmo. Una crisi, una perdita, un fallimento – chiamalo come preferisci. È stato un momento di puro, nudo disagio. Non c’era più il cuscino sotto la schiena, non c’era più la sicurezza delle mie routine. Per la prima volta dopo tanto tempo, mi sono sentito esposto.

Ed è stato proprio in quel momento, mentre cercavo disperatamente di ritrovare la mia vecchia, tiepida zona di comfort, che mi sono accorto di una porta.

Non era una porta che avevo costruito io. Era lì da sempre, nascosta dietro l’arredamento della mia vita ordinaria. Era la porta del mio potenziale, quella che avevo tenuto chiusa perché aprirla avrebbe significato uscire dal calore per espormi all’incertezza. Il disagio non era il mio nemico; era il vento che aveva fatto spalancare quell’anta, costringendomi a guardare fuori.

Ci ho messo mesi a capire che cosa stavo cercando davvero. Mi domandavo: voglio la pace interiore, o sto solo scappando dalla fatica?

La risposta, la mia risposta, è arrivata una mattina, nel silenzio più assoluto. La pace interiore non ha nulla a che fare con l’assenza di sforzo. Al contrario, è la capacità di sostenere il peso della propria verità senza volerla cambiare a ogni costo. La comodità è ciò che cerchiamo quando abbiamo paura di noi stessi; la felicità è ciò che troviamo quando smettiamo di averne.

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Ora, quando sento arrivare la tentazione della comodità – quel desiderio di adagiarmi su ciò che conosco per paura di fallire – mi fermo. Mi ricordo che ogni volta che la vita mi scuote, ogni volta che un imprevisto strappa via il velo, non è una disgrazia. È un invito.

La porta è ancora lì, socchiusa. Il corridoio in cui mi trovo è scomodo, sì. Richiede coraggio, richiede di far cadere le maschere e di accettare che la vita non è una linea retta, ma un battito. Ma dall’altra parte di quella porta, l’aria è finalmente respirabile. E per la prima volta, non sono solo “comodo”. Sono vivo.

Forse la vera felicità non è trovare un posto dove riposare, ma smettere di aver paura di camminare. Anche quando le scarpe, finalmente, iniziano a farci male.

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C’è una sensazione precisa che molti di noi conoscono fin troppo bene.

È una sensazione che non bussa alla porta quando le cose vanno male, ma paradossalmente si presenta quando tutto sembra andare per il verso giusto. Hai raggiunto i tuoi traguardi, hai costruito la tua stabilità, hai ottenuto quei successi che ti eri ripromesso di raggiungere.

Poi, in un momento di silenzio, magari la sera o durante il fine settimana, la senti lì: in quella zona sottile tra il petto e l’ombelico. Una specie di stanchezza senza nome. Una voce silenziosa che ti sussurra: “E adesso? Tutto qui?”.

Non è una crisi drammatica. Non devi nemmeno distruggere tutto. È solo la sensazione sottile di essersi persi qualcosa lungo la strada, di vivere una vita che funziona benissimo, ma che non sembra del tutto tua.

Quando ti trovi in quel punto, la tentazione è quella di cercare una “nuova” vita: un nuovo lavoro, un nuovo viaggio, un cambiamento radicale. Ma la verità è un’altra.

La gran parte delle volte non hai bisogno di una nuova vita. Hai bisogno di ritrovare quella che è già tua.

Benvenuto a dinuovoFelice.

L’Ufficio Oggetti Smarriti

Questo spazio nasce da una convinzione profonda: la felicità e la realizzazione non sono una performance da raggiungere o un obiettivo da rincorrere nel futuro. Sono uno spazio di riscoperta interiore.

Le risposte che cerchi non sono “problemi da risolvere”, sono “oggetti da ritrovare”. Pezzi di te, della tua spontaneità, dei tuoi desideri o del tuo tempo che hai lasciato cadere in un angolo per fare spazio ai doveri, alle aspettative e alla fretta di arrivare.

Proprio ieri ho fatto un passo importante in questo percorso: è uscito il mio libro, che si chiama non a caso “Ufficio Oggetti Smarriti”.

Non è un manuale di istruzioni scritto da un guru. È una mappa condivisa. È strutturato intorno a 13 oggetti smarriti — che sono poi i 13 capitoli del libro — ma dentro ogni capitolo si intrecciano decine di storie vere. Storie mie, frammenti della mia vita, e storie di persone che ho incontrato lungo il cammino.

Ci sono dentro i miei errori, le sorprese, la mia esperienza passata a curare i corpi come fisioterapista e quella presente come life coach e formatore. Ci sono persino la filosofia del toast di un amico francescano e personaggi storici più e meno noti.

Ho messo queste storie sulle pagine per un motivo preciso: a mio avviso, le storie personali non servono a mettersi in mostra, servono a fare da specchio. Le leggi e, all’improvviso, vedi un riflesso di te. Dici: “Ah. Rieccomi”.

Un universo in evoluzione

dinuovoFelice non sarà solo questo spazio su Substack. Questo è il punto di partenza di un universo più grande che sto ampliando un passo alla volta: c’è un libro, un sito web, un’app; poi ci saranno percorsi individuali, serate dal vivo in cui ritroveremo la potenza del raccontarsi, e un sistema di gioco per esplorare se stessi con leggerezza.

In tutto questo, useremo ogni strumento utile: dalle storie alla presenza umana, fino all’intelligenza artificiale, usata non per sostituire l’anima, ma per fare ordine nel rumore di fondo e liberare spazio per ciò che conta davvero.

Io sono Gabriele. Non ho ricette pronte e sono il primo pellegrino su questa strada. Ma so che certi oggetti si ritrovano più facilmente se qualcuno cammina accanto a te, nel posto giusto e al momento giusto (la mia esperienza è che… è sempre così).

Inauguriamo questa stanza insieme?

Questo è il primissimo post di questo account. La stanza è ancora vuota e le pareti sanno di fresco. Mi piacerebbe inaugurarla insieme a te che stai leggendo.

Se ti va di iniziare questo viaggio, puoi fare tre cose:

1. Unirti ufficialmente a questo spazio cliccando sul tasto qui sotto, per non perdere i prossimi passi e le storie che condividerò.
   

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2. Se senti il bisogno di iniziare a cercare i tuoi oggetti smarriti già in questo weekend, puoi dare un’occhiata alla descrizione del libro direttamente su Amazon.
   

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3. Lasciare un commento qui sotto. Dimmi solo: qual è quell’oggetto, quella sensazione o quel pezzo di te che senti di aver smarrito lungo la strada e che ti piacerebbe ritrovare?

Grazie per essere qui. Ci leggiamo presto. Gabriele